El era fumul din tigara ei , ea era un trandafir 'trecut' intr-o vaza prafuita...
Ea fuma in continuare , el se transforma in scrum. In ureche ii rasuna o balada a invinsilor , un sunet crud al unei povesti ce insista sa ramana reala... El este acea tigara pe trebuie sa o lasi si nu poti , acea tigara care iti creeaza dependenta si pe care vrei sa o aprinzi iar si iar si iar...
Dar astazi era indiferenta si rece, cu rujul rosu si privirea de gheata , turna din cafeau cu 3 pliculete de zahar , din cana obisnuita , cana din fiecare zi , acoperind toate visele si sperantele lor , intr-o camera goala , plina de amintiri si cuvinte care ii legau. Scrumul cadea pe varful degetului ei mic , o ardea... Desena cercuri si sageti , o durea ! ...
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu